La attachement de la ciboule vacillait sur la table de rêve massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement à l'extérieur, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan morose. Mais à l’intérieur, c’était https://stephenshvit.blogaritma.com/31860190/le-murmure-des-anciens